"B". (DE: UN ABECEDARIO DEL CINE, POR PETER WOLLEN).

La B no corresponde a Brecht, aunque por supuesto podría corresponder. Tampoco a las películas de serie B, a pesar de todo lo que siempre las he amado. La B, es de Bambi. Bambi es la primera película que vi, y me dejó, sin duda, una profunda marca, incluso traumática. Después de verla, la reprimí, la saqué de mi mente, hasta que un día, a las afueras de Santa Barbara, California, avanzaba por la carretera con unos amigos, sentado en la parte de atrás de un descapotable, cuando miré y tuve de repente una visión de mi aterrador recuerdo de niñez: justo allí, el incendio del bosque de Bambi. Al principio no comprendí lo que había visto pero, al irme recuperando de la impresión, me di cuenta de que había una enorme pantalla de un autocine justo al otro lado de la carretera y coincidió que pasábamos por allí precisamente en mi momento traumático.

El horror y la pena –las dos categorías de Aristóteles– se habían quedado conmigo, más o menos suprimidos, durante los años que, cada vez más, pasé en el cine, sin siquiera recordar el trauma. Cuando lo hice, después de mi “regreso a lo reprimido” en Santa Barbara, comencé a darme cuenta de que el horror y la pena no se podían explicar simplemente en relación con el cervatillo de Disney. Había algo más en juego. Bambi se hizo durante la guerra y, en un sentido oculto, era una película de guerra. De hecho, se estrenó en Agosto de 1942, al comienzo de la batalla de Stalingrado.

Mis propios recuerdos de la guerra –poco después, cuando vivía en una pequeña población industrial del sur de Inglaterra, al sur de Manchester– fueron los ataques aéreos: lo que se conoció genéricamente como Blitz (relámpago). Recuerdo las sirenas, cuando tenía que salir de la cama y bajar al armario que había debajo de las escaleras, o agazaparme debajo de la mesa de la despensa, escuchando el zumbido de las bombas sobre nuestras cabezas; iban dirigidas a Manchester, pero a menudo se desviaban del rumbo y caían en Macclesfield.

Visto de esta forma, es fácil interpretar Bambi como una película de guerra, donde los cazadores son los nazis, el incendio en el bosque era la guerra relámpago, en padre desaparecido, en el frente, y la madre como víctima de guerra. Otra vez Aristóteles, el horror nace esencialmente del conflicto político y la barbarie. Todavía sigo pensando, en secreto, que Bambi es una de las grandes películas. Blancanieves es más admirada por los entendidos pero, en un sentido no aristotélico, tiene un final feliz; según los términos de Aristóteles, es una comedia, y, por lo tanto, una forma inferior. Desde un punto de vista artístico, Tres caballeros es la más innovadora, menos aquejada de elementos de mal gusto que la grandiosa Fantasía. Pero Bambi es la tragedia aristotélica, la película sobre el trauma.

Serge Daney señala, en la primera frase de su libro, Persévérance, que nunca había visto Bambi ni, se jacta, cualquier otra película de Disney. Por el contrario, recuerda una película muy diferente: La noche del cazador, de Charles Laughton, que vio a los doce años, la edad que tiene el niño de la película, perseguido por el aterrador predicador Robert Mitchum. Las películas que mejor recordamos de nuestra niñez siempre parecen un tanto autobiográficas, siempre parecen tratar de nosotros mismos en un sentido especialmente fuerte. Pero el que Daney huyese de Disney tiene otra explicación. Disney representa para él el límite de la cinefilia, el punto donde ésta se vuelve cómplice de la sociedad del espectáculo. No puedo mostrarme completamente de acuerdo con él. Bambi tiene para mí un significado diferente. Ha sido la fuente de mi cinefilia.

Más fotos de Bambi:

http://www.imdb.com/media/rm724539392/tt0034492

Más fotos de la batalla de Stalingrado:

http://englishrussia.com/?p=648




LA CINEFILIA NO ES PATRIOTA