EL PREMIO (2009), DE ALBERTO DURANT

Yo le reconozco a Alberto Durant una cosa: recordé mi infancia gracias a su película. Lassie, Rintintín, Tarzán de los monos, Bonanza, El Gran Chaparral, La Familia Ingalls… regresaron en tropel, tomados de la mano, cual gran finale de 8 1/2 o Deconstructing Harry, mientras veía El Premio. Eso fue lo mejor. Y lo peor también: con ellos, regresó esa molesta sensación de que me mentían, de que nada podía ser tan rematadamente ingenuo como lo que me contaban; la bondad de los buenos, la maldad de los malos; cuán deprimente a fuerza de ‘bueno’: tonto, simplón, torpe, risible, sin espesor y sin fuerza; en vez de ‘bueno’ como energía moral transformadora o desarrollo consecuente de alguna idea de valor.

Un hombre de la sierra gana un premio, y la historia juega a que el premio debería ser recuperar el respeto de su hijo y re-establecer una relación con él. El padre es tan sutil que quiere comprar el amor del hijo con dinero en vez de enfrentarse a él y contarle la verdad. La vida del protagonista está signada por la culpa y no sale de ahí. Y no hay casi nada más.

El aburrimiento florece y da frutos, y no por causa de densidades no inmediata y fácilmente asimilables –en razón de su novedad, extrañeza o radicalidad– sino por ausencias esenciales. En cambio, veamos qué hay: simplismo falsificador, en su versión más zombi; el máximo conformismo, que se traduce en clichés que a lo único que se arriesgan es a hundir la pobre película hasta el fondo en el ridículo; populismo sin un sentimiento fino de lo popular, barato, incluso grosero, que desprecia al público fingiendo halagarlo con caricaturas mal dibujadas, en vez de elevarlo; una inverosimilitud de cartón mojado pese a las locaciones; una cortedad de miras alarmante en cada soso encuadre, en la monótona iluminación, en los giros previsibles, en la indigencia de la dirección de actores.

Y cómo no, El Premio es un castigo cuya calidad es notoriamente inferior a aquellas pobres, tristes series ultraconservadoras, indignas de un Capra o de un Ford moribundos o desmayados. Lassie sin Lassie, Rintintín sin Rintintín, Familia Ingalls sin Familia Ingalls… Eso es en esencia El premio. O dicho de otra forma, televisión peruana. Sentí pena por un cineasta increíble, terrible, patéticamente ingenuo, que no pudo imitar, siquiera con mediocridad, modelos ya caducos. El desfase mental de El Premio es, sin duda, su auténtico tema; su incapacidad asombrosa, casi genética, para asimilar o crear algún modelo que le sirva para captar al hombre, el mundo, la vida; lo complejo. Era mala televisión en una pantalla muy grande para la absoluta insignificancia de lo que se mostraba a mis ojos.

Mario Castro Cobos


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