EL POEMA DE LA SEMANA: ECO NECRÓFILO DE AMORES PASADOS

EL HUECO EN EL CADÁVER

El cadáver me habla
y sus labios fríos
como si no conocieran
el sabor agridulce de un beso
en mi memoria se ensamblan
como si fueran los míos
y mis amoríos pretéritos hirieran
al sucumbir el sol en suicidio confeso.

El cadáver me grita
porque sus ojos aperturados
me buscan en la calígine contrita
y
el cadáver me ha acariciado
el tímpano hambriento aliado
mientras la magia carnal hasehecho írrita
y
el cadáver cuélgame de la nariz
cuan el adolescente subrepticio
proseguirá siendo un romántico aprendiz
y
el cadáver tupe su orificio
por un pudor quimérico artificio
aunque perfora su albugínea mano una lombriz
y
el cadáver me seduce
como si le faltara más muerte
pero sólo se acuesta en su coxis mi suerte
y
el cadáver me induce
o por lo menos lo intenta en el confín de dos cruces
a sublimar mi ímpetu de existir por no tenerte
y
el cadáver se retuerce
como si volviese a nacer sin que fuércese.
y
el cadáver me acusa silente
de haber trasladado aquel cañón hacia mi frente.

Quiero un cadáver
que no esté ahuecado
para que regresivo lo pueda ver
y no me introduzca en él extraviado,
o mejor no deseo un cadáver
así no esté agujereado
porque inexorable lo habría de ver
retornando al vientre de la erosión entre mis párpados.


ALBERTO JAVIER ANGULO CHUMACERO

La Cinefilia no es Patriota