LA TAREA. O ANOTACIONES EN UN CUADERNO VERDE.

Ya me conocen. Me conocen por eso. Las chicas de la librería. Cada cierto tiempo me aparezco. Compro lapiceros. Y cuadernos. Cuadernos rojos y verdes. Uno rojo, otro verde. Lo que apunto ahí es cosa mía. Solo me entiendo. Algo pasó, o muchas cosas pasaron. Este cuaderno que tengo frente a mí, por ejemplo, es verde, y acabo de reencontrarlo. Ayer. Estaba en una silla, mezclado con otras cosas, lo sentí como un niño oculto dentro de mi ropero. Lo reviso. Lo compré hace poco más de un año. Pensaba llenarlo, pero no. Me gusta algo que apunté. No es mío, pero es un mensaje para mí. No sé el nombre del autor. (No sé tampoco si es verdad o no.) Es que a veces leo libros como ciudades por las que camino, no me hago ilusiones, no las conoceré totalmente, solo pedazos al azar. Lo comparto ahora con los desconocidos que nunca conoceré o que tal vez conoceré y con los conocidos que se vuelven desconocidos tantas veces. (M.C.)

La obra que comenzó siendo refugio y evasión de los terrores de la realidad, devuelve al autor a la vida, pero no lo devuelve 'adaptado' a la realidad circundante sino 'superior' a ella; el artista es entonces un ser capaz de recrear la realidad conforme a sus propias realidades. Comprende que no huía de la vida sino de sí mismo y que la vida que hasta entonces le había resultado insoportable no era más que la proyección de sus propias fantasías... (fin del apunte).

La Cinefilia no es patriota